**************************************
Не напишу, наверное, сегодня я ни строчки,
Противоречу сам себе - как видите - пишу,
Вот-вот проклюнется как из весенней почки,
Зелёный листик в поэтическом лесу.
И вот уж мне так важно что нашепчут,
Февральский ветер или небеса,
Зажгут или потушат восковую свечку,
Доверят ли перо, чтоб стих я написал?
Наполнит ли душа слова чудесным смыслом?
И хватит ли глубоких у почки-сердца чувств?
Смогу сегодня быть я беспристрастным к рифмам,
И будет "можжевеловый" уместен в строчке куст?
Да, да, тот самый куст, что видел Заболоцкий,
И ягод аметистовых во сне пришедший звон,
Мне снился как ему и так же уколоться,
Пришлось во сне и мне, с губ обрывая стон.
И запах смоляной я ощущал как будто,
И слышал лепет губ - изменчивых, чужих,
И было мне сквозь сон понять довольно трудно,
Зачем мне можжевельник нанёс во сне визит?
И пробужденье было, и золотое утро,
Растаял вместе с сумраком мой беспокойный сон,
Но взгляд мой был прикован невольно почему-то,
На капли красной крови, окрасивших ладонь...