Вот и он - эпилог листопадный.
Белоснежно кружит мошкара
оседая на ветки. Вчера
было зелено, но плотоядно
улыбается стужа - "Пора!"
И не будут божественной влагой
проливаться на землю дожди,
водотоки мороз пригвоздил
к берегам и поставил на якорь
белоснежным безмолвием. Штиль.
В засугробленном сне утопает
зимний лес. Пусть мороз и упрям,
твёрдость льдов, что сродни янтарям,
перетопит водичка живая,
заструившись по мёрзлым стволам.
2023