Мысль обо мне не даст тебе покою
Зимою, летом, осенью, весною…
Ты эту мысль и думать уж устал,
Что сам свое ты счастие сломал.
Надеялся, что впереди так много
Богатых женщин встретишь за порогом,
И каждая с тобой желает быть,
Свое навеки сердце подарить.
Ты не учел, что истинные чувства-
Они сродни тончайшему искусству:
Лишь раз даются, как подарок свыше,
А сверху наблюдают и запишут.
Свой выбор сделав, ты ушел от Бога,
Пошел своей неверною дорогой.
И как бы ты отныне ни молился-
От истины навеки отдалился.
И неминуемо придет к тебе «награда»,
Зря думаешь, что ты тут не при чем,
Возмездие кармической расплаты
Повиснет враз Домокловым мечом.