Ты прости меня, мой Пушкин,
Что морозною порой
В букинист, по первой вьюжке,
Многотомник снёс я твой.
Выход – год тридцать восьмой,
В золочёном переплёте:
Дух гармонии живой
Заключённый в пыльной плоти...
День за днём, пострел подрос,
Он не школьник шаловливый,
Он поэзии принёс
В мир счастливые мотивы.
Он вселенную прошёл,
Со слезой, влюблённым взглядом,
Он в гармонии нашёл
Сердцу старому отраду.
Но ему порою жаль
Книг в злачёном переплёте.
И томит его печаль,
И тоска в стихах приходит.