Вновь я былого слышу голоса,
меня в тиски сжимает время злобное,
болят виски, порвались небеса,
ко мне во тьме взывает место лобное,
готова плаха, наточил палач топор,
мечусь, как пьяный, нету сил,
глядит в упор шальная грусть
её слова я злые до сих пор
не заучил душою наизусть...
Всё, мне конец, не верю в чудеса,
в душе свинец, и снова голоса,
жужжит тоска, над ухом, как оса,
и от неё я вновь, как будто пьян,
мне полотно уж не нарисовать,
давно пора окончить сей роман,
но строчки сами рвутся из меня,
хоть я один во мраке околотка,
но кто-там вдали кричит: "Володька",
"ну, где ты , Потеряев?" - крикну я,
поскольку я потерян, как и он,
и грусть меня пьянит, как будто водка...
В душе зима и не найдёте маев,
схожу с ума, теряю я покой
и знаю я - Володька Потеряев,
поскольку сам - потерянный такой...