Роман "Володька Потеряев" - дрянь первейшая,
ни мысли и ни ритма, блёклость формы,
в нём наша жизнь, как будто грязь мерзейшая,
мы не приемлем авторской платформы,
как ветераны армии советской,
мы критикой ему ответим веской:
"здесь всякой мрази не давали слова!
Ах, до чего у нас сейчас распущен
внезапно стал писательский народ,
кто он такой? - не Лермонтов, не Пушкин,
какой пример он детям подаёт,
куда зовёт? -
но порох есть ещё у нас и пушки,
у нас капитализм не пройдёт,
а автора подобного в психушке
уже давным-давно местечко ждёт,
но на исправленье надеяться глупо,
горбатого, видно, исправит могила" -
так наша ячейка, товарищей группа,
собрав на троих, вам письмо сочинила...