Она была ветреной (думалось мне тогда).
В глазах её чёртики так надо мной смеялись.
Бесила меня без повода. И всегда
Смешно надувала губки, когда ругались.
И было в ней что-то жгучее - от огня:
Она обжигала медленно - цепким взглядом.
Прощала легко. И сводила с ума меня.
Но я упивался таким её сладким ядом.
Казалось мне всё же, что я её не любил.
Просто - от скуки - встречался с ней время от время.
И как-то однажды взял и себя отпустил,
Решив, что цепляться за чувства, однако, лень мне.
И вроде потом всё шло своим чередом:
Работа, дела, спортзал - как всегда беспечно.
А нашу с ней жизнь - решил отложить на потом,
Надеясь: она всё поймёт и простит - при встрече.
Но вышло, что мы разминулись на несколько лет.
И я не заметил, как время стрелой промчалось.
Лишь понял, что только она мне дарила свет.
С другими такого ни разу, увы, не случалось.
Полжизни с тех пор прошло, как себя отпустил.
Искал её всюду, да только нигде не встретил.
И за нелюбовь к ней - себя до сих пор не простил.
И вовсе не счастлив я в статусе "вольный ветер".