Безмолвно продвигаясь к эшафоту
Без судей, ну и значит без суда
Обыденно, как буд то на работу
Вели по краю, нет, по кромке льда
Хотели зрелищ, хоть и не повинен
Но что то он творил или писал
Срок жизни оказался вдруг не длинен
Кто б мог представить, кто бы угадал
Повязка на глаза уже надета
И в теле еле теплится душа
В строю недосчитаются поэта
Уйдёт спокойно, молча не спеша
В кострах пылают ноты и картины
Жизнь творческой натуры коротка
Пути его ведь неисповедимы
Когда всё продаётся с молотка
По истеченьи лет, а лучше века
Точнее не могу пока назвать
Вы не найдёте лучше человека
Который словом души может рвать
Такими вот неброскими словами
Мог утешать, но вовсе не убить
Весь чист перед собой и перед нами
Пред Богом чист, а значит должен жить