У верблюда два горба,
Потому что жизнь - борьба.
Да, борьба, а не иначе,
И верблюд с того не плачет.
Он плюет на все преграды,
Как циклон на ветрограды,
Оставляя на песке
Эпитафии тоске,
Заунывной, как самумы,
И тяжёлые, как сумы,
Что трясутся на спине.
Постоянно, как во сне.
Он в межгорбии готов
Волочить весь путь годов,
Что положены ему.
Творению двугорбому.
Одногорбого собрата -
Вдохновению non grata,
Неуклюжего, тупого,
Некрасивого такого
Не желает признавать
Горб один, вот если б пять,
Вот тогда б другое дело.
Здесь же лишь кривое тело,
Не разное, не ажурное,
И с такой же грязной шкурою
За него берёт обида,
Он похож на инвалида,
И в его обличии
Не сквозит величие.
Один горб и тот для нужд,
Он искусству, верно, чужд.
Верно, жизненные стимулы
Горб его давно покинули.
И искусству он не нужен,
И ещё дурак к тому же.
И дружить с таким не мило -
Слишком мало в жизни было
Разгильдяя неуды.
Ну урод, вот плачь не плачь,
Так двугорбый приговаривал,
На соседа смотря своего.
Исходя из известного правила,
Что два лучше всегда одного.