***
Оказалось, щека —
Как бока у спичечного коробка:
Чиркнешь — наотмашь — рукой,
И полыхают в полях стога...
То рука была не легка?
Уже после, в подвале памяти аккуратно
Развесив цветные флажки обид,
От которых болит,
Ты почувствуешь: на лице все ещё кипит...
Не щека, а пряник печатный!
Ледяной водою стыда с головы до ног
Тебя окатит за тот ожог —
Значит, будет и тут острог.
А пока заживают бока
Раненого коробка,
Вот Бог, вот порог...