Ночь. Звёзды. Клязьма. Август. Тишина.
Лишь сонно бьётся о берег волна.
В ночной рыбалке сидя над рекою,
как не ловец, а древний звездочёт,
представишь вдруг негаданно такое –
что не вода, а золото течёт.
Средь берегов в огромном тигле, полном
смешеньем алхимических приправ,
кипят чудесно созданные волны
из лунных бликов, и ветров, и трав.
И очарован в полуяви ими,
попробуй туда руки опустить,
и станут они сразу золотыми.
И этого уже не изменить.
В такую ночь от магии не деться,
и вымыслы доводят иногда,
что кажется в груди твоей не сердце,
а вырванная из небес звезда.
И зов веков, врывающихся в действо,
вдруг отразится эхом вдалеке
на скифском или древнеарамейском,
давно тобой забытом языке.
Фантазия… фантастика… конечно.
Забавненька порой идея фикс.
Но всяческой мечте подвластна Вечность,
и каждая река по сути - Стикс.
И станет как-то холодно и жутко,
и страх беды душе не превозмочь…
Но прокричит спросонья где-то утка,
и на востоке посветлеет ночь.
И поотступит сказочная дрёма,
и снова сердце – сердце – не звезда.
И и в мире всё так ясно и знакомо -
земля землёю и водой вода.