Лукавы женские натуры
И в том числе причудливы фигуры,
У каждой семь журналов есть,
Как охмуря самца, на шею ему сесть.
Не каждая сумеет вам сказать:
Ошибка, милый, - мне пора слезать...
Как правило, как клещ,
Ничем нельзя ее заставить изойти.
Зачем нам это всё?
Душе - раненья, шее - синяки.
Но так устроена природа,
Что снова будем ждать весны.
Себе и я лукавлю тоже
Простим поэту -
врать, увы, не может,
И твой омлет на завтрак
Превзошёл мои мечты!