Бывало, я порой вечерней,
Наигрывал этюды Черни.
Писал поэмы об исконном,
На мокром витраже оконном.
Теперь уж - локоны седые,
Редеет кудрей нежных прядь.
Не в радость - сонмища шальные,
И в тонком пеньюаре - ****ь.
Устав, от грязной подворотни,
(Её удушливая вонь,
Ведет, все чаще, к жуткой рвоте),
Беру я бережно гармонь.
Прижму как девку - недотрогу,
Поведав ей печаль мою,
Она пожалуется Богу,
На бытность скучную свою.
Всплакнет на радостях легонько
И пьяный окрик оборвет,
Вдруг, кто-то за окном тихонько,
Протяжно песню запоет.
А ты - все та же, стан девичий,
Подчеркнут платьем кружевным.
И, с легкой тенью безразличья,
Плывешь над городом больным.
Под вздохи хриплые прохожих,
Под взоры жадные зевак.
Как жаль, что я к тебе не вхожий
И Вам ко мне нельзя никак.
Весна 2023.