Дядя Гриша, не нужно материться,
дядя Гриша, я - честная девица,
дядя Гриша, нажрался, как свинья,
ну, что кряхтишь: "иди ты" -
печаль и боль моя.
Тётя Маня, не прячьте фиг в кармане,
вот вы баклуши бьёте,
на что вы нынче пьёте? -
как раз на эти мани,
а их добыть не шутка,
поди постой в морозы,
когда темно и жутко,
как льдинки стынут розы...
Иди, ищи клиента,
клиент пошёл паршивый,
пусть жизнь, как кинолента,
воротится назад,
и я была девчонкой,
плакучей, стройной ивой,
ах, их - моих клиентов
не видели б глаза.
Уж кажется: одеты
они по лучшей моде,
но каждый - бедолагу
стремится обмануть,
один - даёт фальшивку,
другой - даёт по морде,
а третий - гад грозится
в бараний рог согнуть,
хочу я подлечиться,
в больнице отдохнуть.
Так скажем между нами:
трудней всего с ментами,
они по долгу службы
так много обещают
хорошей нежной дружбы,
но спросишь: "где же мани?" -
они грозят тюрьмой...
ну, что, вы, тётя Маня,
убрали фиг в кармане? -
как трудно, боже мой...
Дядя Гриша, вы что-то
вновь сказали,
дядя Гриша, как больно
это слушать,
Дядя Гриша, живу
я на вокзале,
конечно, ежедневно
от мата вянут уши.
Пора бы и привыкнуть,
да, я вот не такая,
хочу я комплиментов,
хочу вина и роз,
судьба берёт за шкирку
и, мне не потакая,
вновь тычет прямо мордой
меня в сплошной навоз...
Дядя Гриша, не нужно материться,
дядя Гриша, я - честная девица,
дядя Гриша, нажрался, как свинья,
ну, что кряхтишь: "иди ты" -
печаль и боль моя.
Я - проститутка вокзальная,
битая жизнью и трёпанная,
жизнь у меня печальная,
вы не встречали? -
да, вот она я,
меня вы узнали
разом по платью
с подобьем горошечка,
по синяку по глазом
и следу на шее
от ножичка...