Я из той же тряпочки, что и все -
Кожи, из тех же вод,
И во мне, как и в миллионах других -
Красная кровь течет.
Меня те же страсти порою бьют -
То разгневаюсь, раздражусь,
То ко всем-всем душам прильнуть хочу,
В Дух над всеми, во всех - прорвусь.
И когда я такая же - одна из,
Как шаблоны из полимер -
Мне уютно, рАвно - я слышу писк
СверхТончайших, Высоких сфер.
Этот писк так сладостен - так щемит,
Негу, томь растекает по
Тем водам и коже, что и в других,
Что я чувствую к ним - Любовь.
Как к самой себе - Дух-одно мы все,
Только частный проходим путь,
И ошибки их - как и мой предел,
В домино и разброс минут.
Ах, текущий Дух - он всегда, во всех,
И Поэтому смерти - нет,
Потому что кончается связка лент,
Но не Сущая Жизнь и Свет.
Первая строка и идея пришла в голову на 2 Песне Вторника Канона Андрея Критского:
"Сшиваше кожныя ризы грех мне, обнаживый мя первыя боготканныя одежды".
Еще подумала, что в Духе я против индивидуализма. Он уводит от синтеза Духа.
И Бунин сказал в стихе "В горах" — "Нет в мире разных душ и времени в нем нет!" 1916 г.