От тебя оплавляются скобы, на душу набитые,
И кончается быстро запас чисто сложеных фраз.
Мы прошиты зимой - ее белыми, колкими нитками.
Ничего нет у мира для нас кроме собственных нас.
А в глазах у тебя рваный чакан под ветром качается,
И дубы о кору растирают печали в труху,
И сам бес чернорылый с тобою по дружески знается-
Твое имя у всей преисподней на свежем слуху.
Говоришь - а в твоем ясно слышится голосе
Треск горящих полен и заутренний скворочий вскрик,
И редеют на небе кирпичные рваные полосы,
И рассвет своим телом к окну, словно нищий, приник.
Если б жил ты в века староржавые, гиблые-
За глаза отлучили б от чаш и с хлебами перстов.
Март глядится в лицо мне холодною мертвою рыбою,
И с ленцою латает тобою распоротый шов.