Зуд в мозгах у меня, зуд,
чего ты сердишься, человек,
зачем тебе затачивать зуб
на выплеск моих набухших вен?
Стихи – это такая страсть,
стихи – это такая блажь,
её не выбросишь, словно страз,
её захочешь, да не отдашь.
Стекает Слово опять с пера,
торопится, лепит строку на строку –
форма из боли моих утрат,
радость от праздничных кукареку.
А ты гудишь, одинокий шмель,
до чего же хочется расколоть
тебе застывшую карамель,
налипшую на мою плоть!
Она броневая, чёрт побери,
и не так сладка в моём бытие,
и гораздо жёстче, чем Ландрин,
пакующий в баночки монпансье!
Страсть, она вроде чаги – гриб,
прилипший к берёзе навсегда,
а я не настолько ещё охрип,
чтоб замереть сколышем льда.
Не нравится если – проходи,
не капай грязью на мой листок,
где опытом – вытяжкой из седин
делюсь я с зашедшим на огонёк.
Разделим мы с ним печаль и чай,
обоим нам не нужна броня,
ему я правду врублю с плеча,
а он сумеет её понять.
И навороченные мозги
снова выплескивают на лист
то, в чём ты не видишь ни зги,
художник-слепец, потерявший кисть!
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»