Поэт любил в своих стихах
С ней обращаться свысока.
Он всё подшучивал изящно.
Ей это было неприятно!
Она его предупреждала:
Уймись,поэт,я что, смешная?
И вот однажды в декабре,
Он оказался в полынье.
Смерть хитро на него глядела,
Под вой декабрьской метели.
И страшно вдруг захохотала:
Сейчас я утоплю тебя нахала.
Она косой махала и грозила:
Поэт,я зарублю тебя дебила!
Проснулся он в поту холодном.
Жена спросила удивлённо:
Что заболел ,мой дорогой,
Ты весь какой-то сам не свой?
Хотите верьте иль не верьте:
Он больше не писал о Смерти!