Дали человеку любовь
большую. На вырост.
Сладкую, как настойка вишнёвая.
И душа поднялась, словно певчий на клирос,
словно жизнь началась новая.
Растерялся, как мальчик, потерявший ключи,
дням не ведя счёт,
то ли солнце горит в ночи,
то ли в полдень луна-звездочёт?..
А любовь то цветком расцветёт на его окне
призывно-алым,
то сбежит от него в предрассветной мгле
ручьём талым.
Закрутила волчком, измучила.
Словно путь ему в гору.
И решил он: не лучше ли
та, что сейчас впору?
И прожил свою жизнь с ней
Ни горько, ни сладко.
Зато всё, как у людей-
гладко.
А шлагбаум когда впереди замаячил,
понял он, что сердце-не мячик,
что оно не перекати-поле.
Не прощайтесь с любовью.