Ты не икона и не наша матерь,
Хоть груди, ноги в разны стороны торчат,
И чат затеять ты всегда готова,
Бросая на знакомых тайный взгляд.
К чему же крики и упрёки
Когда известно всё давно?
Нам, мужикам, нужны иконы,
Они ж, и мать нам заодно.
Но только с радостным отличьем,
С ней можем спать и целовать,
И открывать запретное прилично,
Чтоб тайным входом в царствие вступать.