Стало тяжко чего-то в последние дни.
Уж не старость ли это пришла, чёрт возьми?
Что-то рано ты тянешь, карга, ко мне грабли…
Моя песня не спета ещё, – погоди!
Но где Муза? Явись! Не приходишь ко мне…
Покажись, улыбнись, закружи в вышине,
Как бывало в деньки, что исчезли в тумане,
Где исчезла и жизнь. След – лишь стих на листке.
Что там ждёт впереди? Пустота, забытьё,
Мрак, край-финиш пути; там, знать – Небытиё…
Муза, может быть, там ждёшь меня ты в объятья?
Где ответ? Не найти, видно, вовсе его.
Календарь. Там весна. Жизнь – своим чередом.
А во мне – всё зима, как во мраке лесном.
Всё хожу по следам, по своим, «зверь двуногий».
Музу, да и себя потерял в «деле» том.
Но вот что-то в душе вдруг блеснуло звездой
В мрачность дней! А уже – жизнь почти за чертой…
Это ж Муза! Сокрыта от мира людского –
У поэта в строфе… Стих, пляши вскачь и пой!
Так что не торопись, старость, шибко ко мне.
Не дойдя, задержись на чуток в стороне.
Да конца ведь ещё моя песня не спета…
Так да здравствует Жизнь ввек на этой земле!