Деревня махонькая в обрамлении полей
живёт неспешной жизнью помаленьку.
Наряд из сочной зелени на ней,
лето в силки поймало деревеньку.
Дощатые домишки стройным рядом
склонились над дорогой земляной.
Штакетник реденький - одно название
- не от соседей защищает, больше - от коров.
Дорогу колеи обозначают вольно,
заросшие по сторонам густой травой.
В ней клевера шары застенчиво цветут
и синие соцветия васильков.
И всё бы ладно. Жизнь идёт своим путём.
Деревня бы, как раньше, до того жила.
Да только одним жарким летним днём
под руку с горем заявиласЯ война.
Пылая ненавистью и неся разруху,
с мужским лицом злобливым, молодым,
война разносит хаос по деревне,
а в ней - лишь женщины да дети, старики.
Горит деревня. Подпалили черти!
Горят дома, постройки, сенники.
И только женщины с ошеломлённым взглядом
взывают к небу: «Боже, защити!»
Пламень вкушает плоть дощатых стен,
и не хватает… Мало, мало, ему адски мало!
В густом тяжёлом смраде погибает дом,
сгорая в вихре огненном то ли войны, то ли пожара.
Минуты, что растянуты, как годы,
для тех, кто стал свидетелем беды.
«Когда ж Вы, черти, перемрёте?!
И сгинете с отеческой земли?!»
***
Тихонько тлеет. Догорает пепелище,
в нём что-то ещё теплится едва.
Остатки дома корчатся в кострище,
но не умрёт непокорённая душа.