Стол мой пуст, а дни простыли -
мысли вьются на ветру
Как же так, не все простили -
как на паперти сижу.
Стол мой пуст, как и утроба -
стала, вдруг, она чужой
Что же ждет, за крышкой гроба
не крещеный – не мирской.
Стол мой пуст, что кости стонут
я покорностью немой
Зёв подъезда, словно омут
манит гулкой теплотой.
Стол мой пуст – да непригляден,
прошлой жизни отречён
не тернист, но не отраден -
путь изгоя обречён.
Не причём моё терпенье -
я родился от любви,
лишь пороков вожделение -
нет во мне дурной крови
Стол мой пуст, пустынней снега
непорочно на душе
Истина её, как нега
перед ней я в неглиже.
Стол - мой пост, но что же будет -
я простил всех, я же свой:
- Не молчите, люди, люди!
- Виноват, ещё живой.