За спиною у поэта
По пятам ползло юродство,
Тенью тёмною скользило
По асфальту и траве,
И стонало, и бубнило:
"Ни к чему тебе сиротство
На лице анахорета
При нервозном естестве,
Ты же выглядишь несчастным -
Не трави себя, не мучай,
Вот дарю тебе на случай
Страусиное перо,
Ощути, среди созвучий
Стиль к печалям безучастный,
Бодрым будь, мой сокол ясный,
Ты поэт, а не Пьеро...
Вон, гляди, снуют повсюду
Быстроглазые туристы,
Любопытные зануды
Тычут пальцем на дворцы...
Музыканты: гитаристы,
Фанфароны-фанфаристы,
Много всяческого люду:
Дети, мамы и отцы -
Никому из них не нужно
Романтических страданий,
Им нельзя читать о смерти,
О болезнях и беде.
Ни внутри и не наружно
Им не надобно рыданий,
Ну, немного хоть умерьте
Слёзы лить по бороде…"
Шёл поэт, а всем поэтам
Суждено ходить по кромке
Между тьмою, между светом,
Между небом и землёй,
И при этом… И при этом
Не подвержен он советам –
Он по тоненькой соломке
Возвращается домой.