О женщинах я написал немало добрых слов,
Последних полста лет я этим точно занят,
Все потому, что в них живёт любовь,
И их тела влекут и души тоже манят.
Всё потому, что в них живет добро,
Забота, страсть, молчание и внимание,
И с ними в ночь полярную светло,
Да, больше, больше – в мраке мироздания!
Всё потому, что в них загадка есть,
Разгадывать её - нужны века и годы,
Они одни - благая всюду весть,
Творение Бога, Жизни и Природы!
…
В одной из них я начал свою жизнь,
Её уж нет, моей любимой мамы,
Но самый важный, самый главный смысл,
Загадку понял я великой этой драмы!
Любовь, добро, тепло, забота, жизнь,
Однокоренные слову «мамочка», «мамуля»,
Пусть я скажу такой себе лингвист,
Но память не забыла, не уснула.
Её черты хранит, её улыбку и слова,
Её тепло, и руки, руки тоже,
Хоть сединой покрыта голова,
Но память только чётче, глубже, строже.
Её глаза, хранит, что были веселы,
Кругом семья, и доброе застолье,
Её слова - в душе моей, что были так добры,
И вместе было хорошо и вольно.
И смех её, и страх её, и боль,
И слезы тихие, когда пришла пора прощаться,
Её б прижать к себе, мужскую зная роль,
Или как сын к её груди прижаться.
…к груди …прижаться….
…
Увидеть лик её, такой же как с икон,
Глаза Заступницы с вишневой поволокой,
Всем нашим мамам - наш земной поклон,
Какой бы жизнь к нам не была жестокой!
Такая боль, но вот она светла,
И для меня для сына будто примирение,
А, что же дочерям, мне не понять наверно никогда,
Когда стократ теснее единение.
Сейчас пишу и чистая слеза, приходит
И повисает каплей на реснице,
И по щеке потом течёт свела и горяча,
А я листаю времени страницы.
... листаю … страницы …
…