Когда мне не хватает бабочек зимой,
когда не верится, что зацветет жасмин,
я спать перестаю ночной порой
и погружаюсь в чьи-нибудь стихи.
«Непогибающих садов» певец Бальмонт
вернет утраченный мотив,
что напевал беспечный птицелов
всем тем, кто оставался погостить
в прекраснейшем из всех миров.
Уверую в манящий миф,
расставленный и ловко, и хитро,
что счастье – это креатив
архитектуры, музыки, стихов.
Едва ушло дыхание снегов,
как зазвучал природы пир,
ликующий полифоничный хор,
что счастье – это просто жизнь.
2015