Вымирающий вид - не впадая в маразма благость,
Эти признаки гроз - словно первая радость,
Но по принципу звёзд
К птицам чувствуя жалость,
Хоть с лицом изувера -
Не искать же дождей в переменных - чего бы ради?
Что потомкам сказать, по дурацкой привычке глядя,
На огрызок своей ненавистной короткой жизни
Из глубинки века?
Что пока рановато на рандеву с Всевышним,
Что на Гамбургский счёт ещё один будет лишним
При тотальном нонкоформизме
В вопросах веры.
Что Майнкрафт и система - есть птичий помёт, майн бруде.
Есть ли жизнь после ангелов
Или её не будет -
Нет существенной разницы, если сказать по сути,
Раз похерен вектор.
Что пронзительней, чем на лацкан чужая перхоть
Поглядел бы, mein Gott, на сие безобразье сверху,
Выходя из шкуры кентавра, Улисса, мавра
Игр в полях Господних.
Исчезающий за углом - есть двойник
Ландшафта,
Но двояко рискующий там получить по шапке
Позитивен, пожалуй - да, но перфоративен,
Да и малоинформативен, для истории в целом.
Ах, Лили Марлен, сквозь time вашему окурку
Оставляю, с любовью, этот дырявый кумпол, Впрочем, лучше уж так,
Чем в ямке, в одном исподнем.
Шлю привет, разрозненный на частицы
Превращающий в ярком свете с полётом птицы
Геометрию в скорость,
Хотя бы одним процентом
Проходящий в коротких волнах по краю пашни
И тогда орёл, смотря с Вавилонской башни,
Вертит клювом в направлении ветра
Как библейский флюгер.