Стекает с черепа кожа лавиной вязкой
Годы вниз ее тянут, сминая в морщины.
И тяжелеют веки от тягот века
Нет для старости, в общем, иной причины.
Можно скроить, конечно, фасон моднее:
Отрезать излишки ткани, стачать искусно,
И будет фасад смотреться почти, как прежде,
И губы слова вышептывать так же вкусно.
А стоит ли эту маску хранить и править
Не подчиняясь общим законам рода?
Смотрит уже с усмешкой фотограф Время,
Жалея усилий тщетных, грустит Природа.
Если финал известен, к чему потуги?
Лучше в душе уставшей включить фонарик,
Чтобы улыбок бабочки там взлетали,
Дух поднимая вверх, как воздушный шарик!
Стекает с черепа кожа, а мне не страшно.
Лишь бы друзья по-прежнему узнавали.
Стану я просто реже глядеться в лужи,
Ну а в глазах твоих изменюсь едва ли…