«Что в имени тебе моём?» -
Писал поэт в стихах, вздыхая.
А я живу, отца не зная,
И не могу грустить о нём.
А значит, отчество - лишь звук,
С которым прожила я годы,
И будто спрашивает: «Кто ты?
Не пусто ль без отца вокруг?»
Нет, имя важно для меня:
Так раньше многих называли,
И в каждом доме были Вали.
«Всё, как у всех», - мечтала я.
Была прекрасная семья,
Что бабушка и дед создали.
Надёжный дом ребёнку дали
И в жизнь направили, любя.
Бегут по жизни имена,
Их создаём и оставляем.
Как отзовутся, мы не знаем,
Но память так для нас важна.