Он в сердце своё никого не впускал,
Он просто от жизни устал.
А в прошлом остался пустой пьедестал...
Стихи всё ж писать продолжал.
Но как-то нечаянно сердце открыл
Одной незнакомке. Чужой.
Как больно когда-то остался без крыл...
С тех пор заразился тоской.
Для женщин теперь однозначно "табу",
А эта чужая - да ладно уж, пусть.
И вроде не плохо ему одному,
Но если не пишет она, - это грусть...
И эта, чужая, ну как ей сказать,
Нарушила штиль и покой.
И как-то надумал он ей отвечать -
Ушел в разговор с головой...
Про то и про это, про общий настрой,
Вдруг понял: ну как же близка...
Мешает как будто привычный покой,
Куда-то исчезла тоска...
Себя он ругал и не верил тому,
Что сердце опять расцветёт.
И было совсем не понятно уму,
Что нежность "табУ" превзойдёт.
А время сильнее сближало
Их души в порыве живом,
Но только пропел Окуджава,
Не слиться дорогам в одно.
И вдруг переписка застыла,
И голос не слышен её.
А он называл уже "милой" -
И проклял своё он чутьё.
Что было - пришло не случайно.
Откуда, зачем? Не понять...
Как будто неистовой тайной
Пыталося радость отнять.
Он с дамами впредь не общался.
Не знал, и не мог он прозреть,
Что ей от коварной болезни
Пришлось в одночасье сгореть.