Когда полночь становится матовой
и соседи ложатся спать,
мне поэзию Анны Ахматовой
начинает кто-то читать.
Сквозь закрытую тёмную форточку
заплывают ко мне слова
про безумие жизни и чёрточку,
и какие-то острова.
И мозаику лепят витражную,
украшая платок вдовы,
чтоб не видели сверху монтажники,
как ужасна судьба мольбы
по потерям, где время прошедшее
оставляет следы и плач,
на строке опускаясь в безбрежие,
пока спит довольный палач.
И кострами спасаются образы,
и сжигает тоску печаль,
где молчание тихо без голоса
опускает на взгляд вуаль.
Когда полночь становится матовой,
а соседи ложатся спать.
Мне поэзия Анны Ахматовой
начинает что-то шептать...