Я не выдумал этот мир.
Он зачем-то был до меня.
Я случайно попал на пир,
Безответность свою храня.
Я дышал, не считая дни,
Свято верил, что жизнь проста.
Иногда оставлял лишь пни
И зачёркнутые места.
Позволяя себе стирать,
Что не нравилось мне порой.
Кто дал право мне выбирать
Дни, укутанные пеленой?
Память - лучший наш друг и враг:
То как мать, то в лицо плюёт.
И услужливо, гадко так
То укроет, то бьёт в живот.
И в конце, выпив горечь лет,
Хмыкну я, закусив бедой.
И отвечу гордыне: "Нет!"
И останусь уже собой.
И мой мир, да какой он мой?
Не обуглится без меня.
Как же скучно, что я такой.
Злоблюсь, память свою храня!