В снежный укутавшись плед,
В шапке из синего инея.
Живет год за годом Свет,
Борясь с жадностью и гордыней.
Успех его не велик,
На теле его плодится тля,
Но тле этой он сам открыт,
Не страданий, а веры для.
А тля зовёт гордо себя человек,
Вот только гордости в этом слове нынче мало.
Убивает, ворует из века в век,
И что губит само себя не понимает.
Но кричит, нос подняв до неба:
«Я главней всего, я здесь царь царей!»
И сам верит в эту несчастную небыль,
Вот кто всех глупцов в мире есть глупей.
Только верит Свет, что придёт весна,
Расцветут сады и исчезнет зло.
Что придёт уже к тле мирской «она»,
Только вот увы, нет «ее» давно.
А она - есть мир, есть любовь, добро.
Девушка в цветах, что родила Свет.
Она - это тёплый дом и жизнь без врагов,
Та что принесёт ум и счастье тле.