Мы стоим на полках, будто книги:
Кто-то выше, кто-то в третий ряд,
Кто цветной, кто с корешком безликим,
Кто-то ветхостью приманивает взгляд.
УзнаЮт нас, различают по обложке,
У кого-то даже в золоте форзац,
А потом, открыв, листают понемножку -
На страницах виден истинный рассказ:
Кто-то в ярком, дорогущем переплете,
Может в тексте оказаться пустотой,
А другую взявши - трижды перечтёте:
Так жива внутри история порой.
Пишем мы роман свой кто стихами,
Кто-то прозой, или нагло плагиат,
Кто-то жаждал бы рассказывать томами -
Но один дозволен Господом трактат.
Есть немало недописанных историй:
Может прерван автор, может быть устал.
Кто-то выдержки строчИт чужих теорий,
Кто-то свой сценарий, собственный, писал.
Книги полные в объеме хрестоматий,
Есть брошюры - два листа и пустота.
Есть источники духовных благодатей -
В них сияет нежный свет и теплота.
Есть творения с изысканной структурой -
Их судьба - настольной книгой стать,
Им негоже быть вовек макулатурой -
О них будут помнить,
вновь и вновь читать.