Я собираю смерти,
Как книги букинист
И вот письмом в конверте
Приходит чистый лист.
Вписать осталось имя
Теперь я знаю чьё
И дурачьём в пустыне
Кружится вороньё.
А я иду за море,
Туда, где шторм и свет,
Чтоб тысячи историй
Вплести в любви сюжет.
Не верю в рок и фатум,
Что жрут нас на корню,
А горькому, как кратом
Поэзии вранью.
04.02 2023.