Стихи всегда идут из середины,
Их ритмом наполняются сердца,
Они, как заклинания Надины,
И свет очей небесного Творца.
Стихи даются как болезнь, как кара,
За все грехи, что ты в себе носил,
Пусть даже ты - бухгалтерша Тамара
А он в глуши заброшенной бурьян косил.
Поэты тонко ощущают меру,
А потому сгорают скоро, не взыщи,
Они, храня огонь наивной Веры,
Летят и тают искрами в ночи.
Писать стихи ну что тут за напасти,
Да ритм, размер, конец строки.
И если, вдруг переполняют страсти,
Сам выбери сюжет или кого спроси.
Так многие сегодня - что за дело?
Берут перо и льют пожар души
И строк волшебных распахнув заделы
Уносятся ветрами на поля во ржи.
Но Пушкин, Лермонтов, Есенин,
Откалиброванные гением на грамм
Их мыслей зарифмованные тени
Лежат в основе жизненных программ.
Давно уж всем известно об Адаме,
Я только в рифме это повторил,
Он первым из мужчин признание Даме
В стихах любимой Еве подарил.
Стихи, как осознание свой - чужой в народе,
Как плазма пламени, бессмертие души.
Они живут потом в небесном своде
И в тех, кто после в этот мир пришли.
Поэт о вечном пишет и слагает,
И о мгновении чудном вспоминая ту,
Ведь только Бог один на целом свете знает,
Как правильно любить и славить красоту.
03.03.23.