Я улыбаюсь зеркалу,
но отражение может
лгать
перед жалким
забитым клерком,
не нашедшем себе угла.
И, порой, в тишине
азартно
из стекла будто
слышу голос:
«Ты не знаешь,
что будет завтра,
и тебе не подвластен
логос.
Ты безмерно упрям,
но хрупок,
переобут и разбит.
Обидно?
Вроде не глуп,
но слепых поступков
не сосчитаешь
в огне гамбитов…
Ты потерян в путях,
тропинках,
трепетно треплешь страницы
робко
в травинку, спревшую
под ботинком,
тебя превращают
расклады рока.
Этот сценарий
тебе противен,
да так, что в лапы
берёт озноб…
И на губах в отражении –
иней,
только не знаешь ты
об одном:
пути так похожи –
бери любой,
не узнаешь,
где меньше
потерь.
Ты, возможно,
не встретишь
любовь,
но когда-нибудь
встретишь
смерть.
Это будет
Промозглым утром,
на рассвете дождей
косых,
силуэт ты заметишь
в куртке –
без ножа, клинка,
косы…
Встрепенутся как крылья
губы
в переборе
крикливых
клятв.
Все, что у смерти
будет –
твой облик,
усталый
взгляд…»