Восьмого марта воздух сладкий,
И карамелью пахнет снег,
Пролёты лестничной площадки,
В шагах ускорили разбег!
Подъезда дверь скрипя пружиной,
Обдаст дыханием ночным,
Сверкают инеем рябины,
По тропам улиц ледяным,
И ёжась в ветре торопливом,
За мною тянуться две тени,
Луна прожектором застыла,
Я словно зверь в её мишени,
Когда весь мир вокруг трясётся,
Быть белой мышью не грешно,
Страшнее, если он «очнётся»,
Пойдя войною на «зверьё»,
С какой же гордостью, те «люди»,
Снесут толпой мою «нору»,
И подадут меня на блюде,
С моей же песнею к столу…
Иду один на электричку,
Чадит в посёлке едкий дым,
А день – от повести страничка,
С печатным текстом уставным,
Он женским праздником смеётся,
Но, сколько их в клетях тюрьмы,
Но, сколько их, чьё счастье бьётся,
Чтоб быть не «мышью», а людьми…
А день – витрина ширпотреба,
Душой испит уже до донца,
Между домов по бритве неба,
Стекает алой каплей солнце…
07.03.2023 21:12