Поэзия сегодня не в чести,
Кому из смертных надобны поэты?
Не те сегодня времена, часы,
Когда зарукоплещут Фетам.
Не отыскать сегодня уголка,
В каком поэта имя бы звучало,
Иль где его ожившая строка
Собою речи увенчала.
Стихи ж в сердцах не заковать в тиски -
Хотят ожить, как по весне подснежник,
Из пылкой страсти или из тоски
И орошать в других собою нежность…
Но те стихи, рожденные на миг,
Уносит ветер, безразличный, вьюжный,
И их не знает свет, не видит мир,
К столь многому сегодня равнодушный.
Восторженна лишь их родит душа,
В забвении тотчас они остынут
И к сожаленью будут орошать
Бескрайнюю бесплодную пустыню.
Один поэт уйдет, за ним другой,
Постигшие суровые уроки -
Растоптаны одной большой ногой
Из глубины воспрянувшие строки.
Поэзия отныне не в чести,
К ней всюду человек высокомерен,
Как здесь, в многострадальческой Руси,
Так и в далеких землях двух Америк…