Я знаю. Март. Все солнца ждут, капелле,
А мне, – так ливня надо не впопад!
Чтоб шторы и подушки отсырели
И гром гремел раскатам стню крат,
Сверкала молния, взрывались пробки…
А пульс тихонько бился, на руке
Под кожей синеватой и замершей,
Как метроном в блокадной пустоте.