Ты просто странник без дороги,
Кто одинок, повержен, слаб.
Твой плащ помят, ты весь в тревоге.
И всё равно: вперёд, назад.
По чьим следам бредёшь устало?
Без друга, карты, багажа.
Ты просто путник одинокий,
Пока не встретил ты меня.
Ты не следишь за зовом Солнца,
И путь звезды так чужд тебе;
Ветра приметы не подскажут,
Ведь цель хранишь ты при себе.
Мы встретились с тобой случайно: заметил – не могу забыть.
Ты неприметен и потаскан, но держишь – не порвать мне нить.
На перекрёстке, у ног рынка? В лесу глухом иль под землёй?
Нет. Были там трава и поле. А в отдаленье чей-то вой.
И всадники, повозок гул.
Не помню, где, не помню, сколько,
Но всё же – ты мне подмигнул.
А, может быть, мне показалось,
И позже все твои слова,
Но прямо здесь, сейчас усталость
Тебя оставила, ведь?
Там были люди, звери, боги?
Забыл и видел лишь тебя.
Я закричал и вмиг сорвался,
И не узнал я сам себя:
«В чём цель? Святой Грааль ты ищешь?
Иль Эльдорадо слышишь звон?
Конец Земли, истоки Стикса?
А может даже Авалон?
Ку да бредёшь? Что видел ты?
Тебе осталось мало? Много? Чьи ищешь пыльные следы?
Что ждёт тебя в конце дороги:
Вновь обретённые мечты, успокоения, тревоги,
Надежды, ссоры, встречи ли?»
Ты улыбнёшься вдаль кому-то, жаль не могу я разглядеть,
Зажжёшь костёр и сядешь на земь:
«Старая та песнь.
Моя история простая. Таких ты сотню наберёшь.
Моя история смешная. Но больше слёз по ней пройлёшь.
Я знаю мало сказок на ночь,
И меньше рассказать могу.
Моя дорога всё петляла,
Из света в тьму, из свету в тьму.
Увы, я разницы не знаю и не могу понять: зачем?
Зачем я всё ещё блуждаю, зачем топчу земную твердь?
О мне легенд уж не напишут,
Поэм никто не сложит впредь.
Таким как я одна дорога –
Родиться, жить и умереть.
Знакомый, я пожил не мало,
Я много делал, мало спал,
И если бы ты спросил, что видел,
То долго б не дорассказал,
О всём великом и ужасном, к чему я руку приложил.
Но сам я так, пылинка, капля.
Теперь повержен, блек и хил.
Но всё же, если хочешь слышать, садись. Поведаю тебе
Историю, что не запишут.
Таких как я не ждут нигде».
И я сидел, и ужасался, и плакал, жутко восклицал,
И я смеялся, улыбался, и чуть тебя я не обнял.
Я долго думал и метался, когда узнал всё до конца.
Теперь уж ты не просто странник,
Твоя история – моя.
«Бери в подарок. Мне не жалко,
Собой ведь я не дорожу».
Уж село солнце. Ранний вечер,
Но не от холода дрожу.
Ты отряхнёшь свой плащ в заплатах,
Поправишь сумку на плече.
«Ну всё, знакомый. Без свиданья. Продолжить путь придётся мне.
Но если вдруг, случайный певчий,
Получится воззвать к тому,
Кто бросил кости и, не глядя,
Определил земли судьбу,
Один вопрос с собой возьми,
Один лишь звук, простое слово:
«Зачем?» – ты у него спроси.
Ну чтож, бывай. Беги дорогой,
Чужие песни дальше пой.
Ведь путь простой, там, в городочке
Я будто вижу домик твой».
Бредёт мой путник одинокий:
Обвисли плечи, взгляд в земле.
«Кому ты нежно улыбался?»
Не докричаться вслед уже.
Я многое спросить не вспомнил, а ещё больше – не посмел.
Пробел придётся мне заполнить. Прости, но на враньё я смел.
Свистишь ты песню. Весь в пыли,
Закрыв глаза, на ощупь ищешь давно истёртые следы.
Ты только путник одинокий.
О цели спросишь – шутить, лжёт.
Ты просто странник без дороги.
Но что-то ведь тебя ведёт?