Мне не больно, я себе вру.
Ведь мне больно, себе не врать.
Кинжал в сердце, пробить дыру,
Чтоб потом в сотый раз залатать.
Я, измученный днём сурок,
Проживающий в дне сурка,
И на дне отбывающий срок,
От звонка, до сна в тех же руках.
Я пытаюсь слезать с наркотика,
У него есть запах волос,
И он может быть антибиотиком,
Чтобы шрам наконец-то зарос.
Им же сделанный, им же оставленный,
С моим трупом в холодной комнате,
Где глаза закрываются ставнями,
А вы всё, всё ещё меня помните,
И волочите тело общаться,
За рубашку, с порога до кухни,
Говоря что хотите мне счастья,
Мои духи, сегодня не в духе.
Как наверное и вчера,
Моя учесть, кричать не крича,
А в груди зарастает дыра,
Не поможет и вызов врача,
Только чёрного лекаря смуты,
Собирающего тела,
В маске ворона, дом на распутье,
Где под каждым кустом, есть нора,
Куда можно сбежать не прячась,
От себя, от других и от вас,
Чтобы больше уже не маячить,
В горизонте, не прятать глаз.
Таких темных, почти виноватых,
И застывших, как будто слеза
Мне не больно, лишь ноги ватные
А внутри и снаружи гроза.