Мои кошечки вытягивают из меня душу и пьют её по ночам —
пьют без остатка,
празднично;
пьют далеко от меня,
далеко отсюда.
Пока кабаре гудит, а улицы на подъёме,
пока в барах столы гремят,
а улицы переполнены,
придумать себе с нуля батарею из псевдонимов,
придумать тысячу объяснений, слепить сценарий —
Как хорошо он скользит, когда состояние ясно, а тело чисто: взгляды не обжигают, а сфера зрения не замутнена, не сдавлена по краям этой обморочной виньеткой; слух не звенит; не свербят протоки и не свистят сосуды, и оба предсердия в превосходном тонусе, и оболочки слизистые недосягаемы для коррозии едко оскаленной кислотой;
я буду возвышенно гнать его на край ночи и дальше, дальше, соединяя; меня придавливает и поднимает, и я никогда не тот же, но удивительным образом
где-то внутри через все наслоения памяти и хронологию многократных метаморфоз основы мягко люминесцирует внутренний человек,
которого я несу в себе и которого я не знаю, который читает и пишет, видит и знает, любит; но кто он, внутренний человек, драгоценнейшая эссенция, алая капля нездешней крови?
О, разбитое зеркало; это раскол во мне: глубина, до которой не дотянуться, но только небрежно вывернуть наизнанку;
на суперкоротких дистанциях в жадной погоне за глубиной был случайно затерян полями смерти, где чувства молчат в забвении —
неодолимая жуткая сила там исподволь ждёт обесцветить мою историю.
И я пишу из слов, изобретаю из ничего; могу создать механизм или организм из того, что рассыпано в воздухе, что уже даровано — изумительное сияние; я творю процесс,
который достаточно просто пронаблюдать, чтобы он раскрылся во всём величии;
я делаю это, форсируя минимальную творческую способность, отказываясь от памяти, разделяя память.
Мне далеко до идей, и поэтому я обитаю где-то
в зарослях собственного идиотизма, который зиждется
на зыбком, подвижном фундаменте компульсивной деятельности,
и работаю, ускоряя воображение страстью к чему-то другому, обычной страстью.
Я уже наяву, в пути,
но дождь рассыпал за городом
десять тысяч противопехотных мин,
сделал мне цепи из сожалений —
без назначения, просто чтобы
измерить своё могущество, разыграть
драму высокой значимости;
горечь безденежья: дым простирается с запада на восток.
Фиксация неуместна — она расщепляет корни, вымывает все минералы почвы, чтобы создать сады;
и вот: я творю из слов, и в один момент обнаруживаю, насколько же мало их есть у меня в арсенале, запечатанных в ампулы ароматов — ни один из них не имеется в полной мере;
не ангелы мне нужны — критический недостаток простых существительных, чтобы по их подобию просто жить и в этом преисполняться.
Мне не хватает слов и, видимо, никогда их не будет достаточно, чтобы речь закончилась.
Надо взглянуть вокруг,
испытать долгожданное прикосновение
воды, огня... чего угодно,
пока улицы на подъёме, а кабаре гудит,
пока улицы переполнены музыкой
и лицами общей судьбы
в её неопределённом счастье: мы все здесь.
9 марта, 2023 год.