Колись вона писала дивні вірші.
Я їх читав, затамувавши подих.
Вони були відверті, теплі, ніжні,
Але я в них печаль свою знаходив.
Вони були присвячені другому,
А той до цього зовсім був байдужий.
Я йшов, схиливши голову, додому
І боляче було на серці дуже.
Шукав я у поезії відраду.
Не спав ночами, довіряв паперу,
Як другу нерозлучному, як брату,
Своїх страждань віршовану манеру.
Я поспішав ліричними шляхами
До грізної натхненниці моєї.
Вона мене колючими шипами
Стрічала, щоб відмовився від неї.
Бо їй потрібен був лиш той — холодний,
Байдужий до зітхань її гарячих.
В цій боротьбі не мав я шансів жодних
На перемогу в променях удачі.
Я відступив. У творчості сховався.
Поринув у безмежний світ фантазій.
Про зайвий біль забути намагався —
Мети досяг, немов свободи в'язень.
Дві долі не з'єдналися, на щастя,
А може і на жаль, — ніхто не знає.
У кожного тепер своє причастя,
Важких думок просторище безкрає.
Вона колись писала дивні вірші.
Чи пише зараз — звідки можу знати?
Наш вибір став життям. Тепер вже інші
По-іншому все можуть переграти.
2022