В моём "ничто" , посреди "нигде"
Висит вопрос: что есть "свет"?
Что есть "тень", когда во тьме
Ты слепо веришь чужой мечте?
В моём "ничто", где нет тепла,
Как понять, что есть "душа"?
Когда внутри кипит река
Слёз, что пролиты в никуда?
Но чувства, что внутри бурлят,
Увы, не способны исцелять.
Навсегда останусь я в цепях...
"Свет не проходит сквозь меня."
Опять...
И быть бы довольным отведённой мне ролью:
В оковах, покорный мученик слова.
Но снова и снова внутренний голос
Стимулирует болью измученный мозг.
Приглушенный голод гонит за слогом
Языком, что мёдом и розгами привили мне смолоду.
Помню времена, когда немым и никчёмным
Удивлённо взирал на мир, что звуков был полон.
Тогда, затаённый под мыслей ворохом
Переплетённых, но в форму отроком не облечённых,
Развращённый завистью к немотой неотягощённым,
Зверь, меж рёбер извиваясь, порождён был.