Сегодня замученный и недобрый я,
но подкармливаю бутербродами стайку птичью.
Создание нетленного образа и подобия
превращается в пагубную привычку.
Чудотворец из меня довольно слабенький,
на слова нет сил, и ковчег получается старый.
Бродит по палубе, рассматривает айсберги
какое-то создание, у которого нет пары.
Живёт на третьем этаже ниже ватерлинии -
зачем оно, никакой от него пользы.
По ночам ему слышатся гимны и
там-тамы, гудящие азбукой Морзе.
Тут нужен Ной, заслуженный и маститый,
для которого я хоть что-нибудь значу,
а это горестно бормочет: "Не летит", - и
расстроенно похлопывает мачту.
Крошит бутерброд голубю-пленнику,
но не ищет землю методом тыка,
будто чувствует, что я поместил Вселенную
в хрупкую крошечную бутылку.