Смерть от пули, разрыва снаряда
Так похожа на каждой войне,
Всем дойти не дано до парада,
Не сгореть в смертоносном огне.
Одинаково кровопролитны
И слезами пропитаны дни,
И всё те же сегодня молитвы
С губ срываются: «Боже, храни!»
Все не выживут в эту годину,
А погибшим – венец и венок.
Скажет мама подросшему сыну:
«Твой отец был героем, сынок».
Это память и нашу кропило,
В нашем детстве, таком же почти.
Только всё бы случилось, как было,
И сынишка сумел подрасти…