и опять мне назло, опять
начинает хотеться спать
лишь под утро, когда кровать
устает, как больная ****ь,
начинает скулить, стонать
и коситься на циферблат,
стрелкой падающий на пять,
в голове остается мат —
через час мне пора вставать.
тело вынуть из-под крыла
непонятно кого – орла
Дон Жуана тире козла,
и о чём я думал вчера?
чем был занят наивный мозг,
посылающий в рот слова:
«Я люблю тебя, ты со мной
выпьешь?» Боже, конечно, да –
для влюбленности иногда
мне достаточно полчаса.
ночью счастлив и окрылен
ощущением полусна,
ты не помнишь чужих имен
и свое говоришь едва
различимо, когда тебя
собираются звать, любя.
я тянусь к не чужим губам,
не стыдясь, потому что тьма,
руку на сердце положа
всё доделает за меня.
оборачиваюсь назад,
на подушку, где солнца свет
выползает огнем лампад,
сонный сумрак сводя на нет.
я смотрю на твой спящий и
тихо дышащий силуэт,
я не знаю кто ты такой,
и забыл сколько тебе лет.
и сколько осталось слов
произнести пока
утренний луч зари
впишется в облака?
непроизвольно, как
судорога, рука
тянется, чуть дрожа, и —
прячется впопыхах
в левый карман штанов.
что-то я сгоряча.
что такое любовь?
господи, ерунда.
она понятна без слов,
слово ей не судья.