Urbi et orbi
Бывает, что вдруг на кладбище внезапно потянет,
как к Книге Былого, где с выцветших грустных страниц
неслышно окликнет тебя и взыскующе глянет
Былое глазами взыскательных каменных лиц.
Из вымерших далей, из чуждого и дорогого,
в сегодняшний век, в этот день, в этот, может быть, час
взирают они на любого пока что живого,
как будто пытают:
« А что тут сегодня у вас?»
А что тут у нас?
Да как было у вас, вероятно.
Как было обычно, когда все вы были живы.
Всё те же заботы, всё те же привычные пятна
на солнце, на жизни, на судьбах, на душах, увы!
Смиренно бредёшь средь надгробий чужих и знакомых,
и даже родимых, где кто-то из близких зарыт.
И горько душе и смятенно:
« Вы все уже дома. А нам, божьим тварям,
всё это ещё предстоит.
Мир вашему праху!»
И тут же уходишь поспешно
из этой юдоли житейских трагедий и драм,
с нахлынувшей болью сердечной крестясь безутешно
на скромный печальный кладбищенский старенький храм.
И снова , уже одиноко, стоишь за оградой
с ослаблой душой от невольно пробившихся слёз,
привычно готовый представиться миру и граду.
Но Граду и Миру ты нужен ли?
Вот в чём вопрос.