Гляжу на книгу с хрупкими листами,
С потёртым и линялым переплётом.
Между страниц с засохшими цветами,
Восшедшими когда-то над болотом.
Есть много книг,чьи старые страницы,
Стоят на полках вдоль унылого простенка.
В провинции и пафосных столицах,
Кандальники архивного застенка.
И книг таких касается не каждый,
В них умершие дремлют души.
За сотни лет быть может лишь однажды,
Покой их кем-то был на миг нарушен.
Цветок в страницах стал совсем бесплотным,
Чуть видимым для глаза силуэтом.
Что сорван был когда-то на болотах,
Забытым всеми стареньким поэтом.
Цветочек сухонький , как тонкие лучины,
Счастливей тех давно уж в землю павших.
Он избежал стремительной кончины,
Друзей своих в болоте умиравших